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Finn regarde le seuil et se demande qui a créé un tel objet ?
Est-ce que les dieux l’ont façonné ? Ou est ce que de puissants prêtres ou mages ont mis leurs connaissances en commun pour plier les distances de Korssül ?

« Mes amis, il est temps » dit Finn calmement.

Il place les os pour faire une surélévation, comme les planches du bateau d’Haülm et Ara.
Puis il pose le seuil au centre.

« Que chacun se tienne la main. Thalissor, tu t'occupes de Duchnie.
Nous devons mettre notre tête au dessus de seuil, front contre front.
Quoiqu’il arrive, quitter le cercle, vous ne devez et cela sous aucun prétexte !
On se tient tous et on ne lâche pas ! »

Finn appuie sur la huitième face du seuil et dit :

« Là où tout s’efface et là où tout renaît. Irdrin, guide notre voyage. »

En pressant le cercle de la huitième face, celui-ci s’extrayait légèrement du seuil. Finn se redressa, se plaça au centre et murmura :

« Soyez prêts à souffrir et gardez vos positions. »

Comment ça souffir ? Thalissor ! pensa Duchnie.

L’inquiétude s’inscrivait sur les visages. Certains connaissaient déjà la douleur à venir. D’autres l’ignoraient encore.

L’attente fut brève. Une minute, peut-être moins. Le seuil vibra, s’éleva, puis des lumières jaillirent, traçant autour d’eux un dodécaèdre éthéré de lumière aux arêtes en perpétuel mouvement. Les couleurs pulsaient, étranges et envoûtantes.

Et alors commencèrent les picotements.
Puis la brûlure.
Puis l’horreur.

La chair se déchirait et les hurlements fendaient l’air. Il fallait faire preuve d'une grande volonté pour ne pas fuir, pour ne pas céder à l’instinct de survie face à la douleur brute, totale. Puis tout s’interrompit...

Dans un silence parfait, leurs sens s’ouvrirent.
Ils découvrirent un monde vierge.
Et le Korssül leur apparut dans son entièreté.
Un flot de savoir sans fin.
Chaque lumière chuchotait.
Chaque vent révélait.
Mais à mesure qu’ils approchaient de la prochaine Marche, la mémoire se dissipait. Le savoir s’effaçait puis plus rien...

Mais la huitième n’était ni la vie, ni la mort.
C’était le Néant.
Un lieu sans lumière.
Un lieu sans matière.
Un lieu où l’ombre elle-même est abolie.

La quête était achevée.
L’Irhn, le mal d’Irdrin venait d'être effacé.
Le futur avait pris place dans le présent,
et venait de s'éteindre dans le passé.

La prémonition d’Orvyn s’était accomplie...

Chaque Marche de Korssül dévoilera des secrets anciens que seuls les plus braves oseront effleurer.

Astrynh, île d’Irdrin, fut la source d’un trouble capable de renverser l’univers tout entier.

Une quête dont même les dieux n’osaient parler, de peur de troubler l’équilibre des marches.

Car peut-être que le Korssül lui-même n’était pas prêt à supporter un tel éveil.

Hantés par cette vérité absolue, certains, par soif de pouvoir ou par grâce en perdront la raison.

Enveloppés dans le mystère des mondes, ils devront affronter la nature même de leur essence.

Marche après Marche, l'esprit vacille, prise au piège de l’existence qui se dérobe.

Au-delà des marches, l'omnipotence veille, prête à restaurer ou non l’équilibre.

Rares seront ceux qui oseront déchiffrer le secret ultime sans y abandonner la substance même de leur vie.

L'esprit avait eu le temps ou peut-être l’illusion de l’apercevoir, subrepticement, comme une vision arrachée aux limbes.

Elle aussi était là ! Au cœur du Néant, là où la chaleur consume même le silence, dans l’étreinte d'un désert sans fin où l’ombre elle-même refuse d’exister.

Elle n’était plus qu’un fragment égaré de sa propre âme, Felys brisée, disloquée par l’oubli, engloutie dans un regard éteint où même le souvenir de l’espoir s’était effacé....

Nul ne vit sa marche, seulement sa venue, un voile suspendu entre ciel et terre, porté par le vent céleste de sa destinée.

Son nom fut une vie éphémère mais sa venue fut un don divin et il déposa l’éclat tombé des cieux au creux de ses mains.

L'esprit qui les guidait se mit alors à songer et de ses songes, la noirceur surgit, comme à l’aube d’une genèse interdite...

Alors que les nuages se formaient, l’héritier de Fárbauti s’activait et dans un voile teinté de rouge et de noir son envoyé accomplissait sa destinée.

Mais il n'était pas seul, dissimulé sous le rugissement, lui aussi rôdait silencieusement mais il ne devait pas le voir ici. Cela ne pouvait, cela ne devait être.

Dans l’ombre, tel un souffle imperceptible, son illusion se déploya, semant les germes du chaos qu’il allait engendrer...

Elle était là, immobile, à la lisière du monde.
Le sable vibrait sous son dernier soupir.
Comme l'âme, la mer se retire pour revenir.
Ce n’était pas la fin mais la génèse.
Son regard, il ne pourra jamais l’oublier.
Comme le sable se souvient du sel...

Il avait rendu son dernier souffle,
la dixième porte s’était refermée.
Ce qui n’était plus avait pris corps
dans ce qui n’était pas encore.
Porté par l’ultime existence,
le trèfle s’envola de nouveau…

Le pays n’était plus qu’une ombre et l’homme qui se tenait devant lui en était le seigneur. Soudain, une douleur profonde s’abattit sur lui. Son ami d’enfance se tenait là, devant lui, dévoré par l’obscurité. Alors il lui parla sans prononcer un mot et pourtant chaque syllabe hurlait dans son esprit.

— Irdrin m’a arraché ceux que j’aimais et à oser nommer cela un sacrifice.

— Je m’emparerai de sa vérité et j’effacerai jusqu’à la trace de son nom.

— Je suis la main levée contre le néant.

— Je suis le Déicide et que mes mains se couvrent de son sang.

Le ciel n’était plus que chaos,
et la flottille volante plus qu’un brasier.
L’Amiral lança sa dernière salve de glace,
et le dragon exhala en retour sa fureur.
Son souffle de feu fut d’une extrême violence,
et l'Ecclésiaste perdit l’équilibre en chutant.
Personne ne pouvait lui venir en aide,
et il se laissa aller à l’appel du vide.
Tout espoir semblait dorénavant perdu,
et avait-il la force de rompre son néant ?